Каждый плачет о своём

Кожны плача пра сваё — можа, з кім-небудзь удвух, калі ёсць з кім… ды часцей гэты хтосьці — вецер імклівы. Вые пугач у шчыліне. Сумную песню заспявалі завесы — плачучая скрыпка. Кроплі на падаконнік квола дзеляцца нечым мінулым. Кожная — сваім. Вокнам. І сцякаючы, як па шчоках, уніз, потым — па вадасцёках, на асфальт і на мінакоў… як дзве кропелькі падобных. Усе ідуць сваім шляхам і моўчкі плачуць пра сваё.

Każdy płacze nad swoim — może z kimś we dwoje, jeśli jest z kim… lecz częściej tym kimś jest pędzący wiatr. Puchacz zawodzi w szczelinie. Smutną piosenkę zaśpiewały zawiasy — płaczące skrzypce. Krople na parapet wątło zwierzają się z czegoś minionego. Każda — swoim. Okienkom. I spływając, jak po policzkach, w dół, potem — rynnami, na asfalt i na przechodniów… jak dwie kropelki podobnych. Wszyscy idą swoją drogą i w milczeniu płaczą nad swoim.

Everyone cries over their own — maybe with someone, two alone, if there's someone… but more often that someone is the rushing wind. An owl is howling in the crack. A sad song has been struck up by the hinges — a weeping violin. Raindrops on the sill, feebly, share something from the past. Each — its own. To the windows. And trickling, as if down cheeks, down, and then — down the drainpipes, onto the asphalt and the passers-by… alike as two little drops. Everyone goes their own way and silently cries over their own.