К бабушке

Магчыма, табе проста ўсе надакучылі, Як рыпучыя ў двары арэлі, Як вочы, што засынаюць, мяцелі На мяккай, ды адзінокай пасцелі… Вось бы песню прыгожую праспявалі Пад гітару ці, на благі канец, пад укулеле, А потым — цёплая балбатня, і каву Pele пілі З малаком і цукрам, і паўлітровы кубак — і ўсё, насамрэч, Стане не так ужо і важна. Засынаю, і дыханне ледзь-ледзь… Сыты і дурны, і на печ родную і цёплую, як Емяля, Узграмадзіўшыся, утану ў сне, перапэцканым у акварэлі… Так і праспаў бы зіму, сакавік і, прачнуўшыся толькі ў красавіку, Калі вецер не коле і птушкі дадому прыляцелі…

Może po prostu wszyscy cię już zmęczyli, jak skrzypiąca huśtawka na podwórku, jak zasypiające oczy, zamiecie na miękkim, lecz samotnym łóżku… Gdyby ktoś zaśpiewał piękną piosenkę przy gitarze albo, w ostateczności, przy ukulele, a potem — ciepła pogawędka, i kawa Pele, którą się piło z mlekiem i cukrem, i półlitrowy kubek — i wszystko, tak naprawdę, przestanie być aż tak ważne. Zasypiam, oddech ledwie słyszalny… Syty i głupi, i na piec, rodzimy i ciepły, jak Jemiela, wgramoliwszy się, utonę we śnie, poplamionym akwarelą… Tak przespałbym zimę, marzec, i ocknąłbym się dopiero w kwietniu, kiedy wiatr już nie kłuje i ptaki wróciły do domu…

Maybe everyone's just worn you out by now, like the creaking swing set in the yard, like eyes going heavy, like a snowstorm on a soft but lonely bed… If only someone would sing a beautiful song on a guitar, or a ukulele if nothing else was around, and then — warm chatter, and cups of Pele coffee, with milk and sugar, a half-litre mug — and just like that, everything, would stop mattering so much. I'm falling asleep, my breathing barely there… Full and foolish, and up onto the old stove, warm as home, like Yemelya, I'd climb up and sink into a dream smeared in watercolor… I'd sleep straight through the winter, through March, and only wake up in April, when the wind no longer bites and the birds have flown back home…