Горы

Бягуць над намі жарабцы, Хвастамі гладзячы нябёсы. І горы, старцы-мудрацы, Маўчаць, адлічваючы вёсны. Дрэвы — быццам бы шчаціна, Гайдае ветрам узад-уперад. Як майстар пэндзлем над карцінай, Над імі кружыць верталёт. І сонца яркія прамяні Лашчаць, як рукою мама. Вясны прадвеснікі — гракі. Снег на вяршынях — як смятана. Лясною змейкаю ручай Бяжыць, пятляючы між сосен. І Павароці-салавей — Яго на біс увесь час просяць. З гукаў і фарбаў вытканы свет. Прырода — абрус-самабранка. Стваральнік — майстар-ювелір. Любоў — ключы да ячэек банка.

Nad nami biegną ogiery, głaskając ogonami sklepienie nieba. A góry, starcy-mędrcy, milczą, odliczając lata. Drzewa niby szczecina, wiatr kołysze je tam i z powrotem. Jak mistrz pędzlem nad obrazem, krąży nad nimi helikopter. A promienie jasnego słońca pieszczą jak dłoń mamy. Zwiastuny wiosny — gawrony. Śnieg na szczytach jak śmietana. Leśnym wężykiem strumień biegnie, wijąc się między sosnami. A słowik-Pavarotti — wciąż proszą go o bis. Z dźwięków i barw utkany jest świat. Natura — obrus-samobranka. Stwórca — mistrz-jubiler. Miłość — klucze do skrytek bankowych.

Stallions gallop above us, their tails brushing the vault of the sky. And the mountains, old wise elders, stay silent, counting off the years. The trees look like stubble, swaying back and forth in the wind. Like a painter working a brush over canvas, a helicopter circles above them. And the bright rays of the sun caress us like a mother's hand. Rooks are the heralds of spring. Snow on the peaks, like sour cream. A stream, like a forest snake, runs winding between the pines. And a nightingale — a Pavarotti — keeps getting asked for an encore. The world is woven out of sounds and colors. Nature is a magic tablecloth, endlessly full. The Creator is a master jeweler. Love is the keys to the bank's safety deposit boxes.