Są hojni i prostoduszni

Są hojni i prostoduszni, I szyją tanie ubrania. Nie brak tu sprośnych, przyjezdnych, cwanych. Lecz w większości to jednak ignoranci. Słońce szaleńczo pali skórę na węgiel. I leje jak z cebra. Tu rządzi każdy cenny rubel Prawdziwych pieniędzy, nie papieru. Tu pachnie tak, że obojętnym Można być tylko w głębokim śnie. Mocno nagrzana warstwa powietrza Na plecach, jak Angkor z bloków. Spływają z kopuły aż do ziemi Potoki martwych rzek, jak lawa. Silnik jak Traviata Verdiego, A ciało pulsem wtóruje: brawo. A członki najtwardszą stalą Zalało po trzech świątyniach. Zachwyt zmieszany ze smutkiem Rozwozi tuk-tuk zamiast Grabów. Cała mieszanka azjatyckiej codzienności Płonie tu wśród feerii barw. Na wsi cisza, a w mieście tłoczniej — Potok motocyklowych kasków. I Budda, jak niegdyś Stalin, Z portretów czujnie, lecz z uśmiechem Śledzi każdy jęk sypialni I znosi maskę lepkiej farby. Duchowość wchłonęła tu profit, A zresztą gdzie dziś jest inaczej? I balansuje jak zawodowiec W foliowo-plastikowym syfie. Każda rzecz kosztuje dollar — Marzenie tych, co wierzą w dolca. I każdy przeżywa horror, Wróciwszy w swój rodzimy chaos. Kraj jest piękny. Starożytność wszędzie. Ludziom o czekoladowej skórze — Dziękuję wam za ten cud. Za drogę, co mnie wiodła przez Kambodżę.