Nieustanny sen z otwartymi oczami

Nieustanny sen z otwartymi oczami — obraz załamany przez przezroczyste łzy… i w nim wszystko wydaje się takie wielkie i bezkresne… i jakby łatwe — ale częściej, szczerze mówiąc, niezrozumiałe… I droga długa jak splątany kłębek, mam nadzieję, zaprowadzi do zacisznego kąta, gdzie dźwięki strun uspokoją pulsujące ciało: szanson, wokalny unisono, folk, rap-n-rock — dowolny utwór. Ani poza lotosu, ukąszenie komara, ani sok pomarańczowy, ani nawet ciemnoskóry przyjaciel Keanu — Morfeusz, nic nie zdoła obudzić zmęczonego organizmu. Nawet wszechmogący Śiwa-organista sześcioma cudownymi dłońmi, w trzydzieści palców, ani znani radzieccy komicy. Wszyscy wokół śpią… albo naprawiają prymus… W niedziele zaprasza ich do siebie tylko Jezus. No, jak zaprasza — raczej luźno zachęca poprzez wszechwiedzących kościelnych heroldów, gotowych i zdolnych uspokoić wszystko i wszystkich… tylko że to opium wcale nie śmieszy. Nie ma nawet mikro-odczucia przypływu. Idź i nie zapomnij wrzucić monet przy wejściu. I niech na wieki trwa w tobie światło Pańskie. Za brak opłaty podobno mogą je wyłączyć. I tyle… Wtedy idzie się naprzód w ciemności, nic nie widząc, ani siebie, ani innych, a przede wszystkim, cicho nienawidząc Tego z Góry, zamknąć się, nie wpuszczając nikogo do swoich komnat, żeby wrosnąć w nowy obraz nietykalskiego, samotnego włóczęgi, żeby nawet bogowie nie wpadli na pomysł, by się z tobą wdawać w kłopoty. Zatęsknić, spragnionym być głosu rozsądku, usłyszeć wezwanie przez dość czujny sen. Otworzyć oczy, cicho się uśmiechnąć. Zetrzeć łzę i w końcu się obudzić.