Rare Air

Зеркало прощает то, чего не прощает память. Оно как старая сеть, что поймала забытые мысли. Висит на чердаке разума, всё ещё сочась тишиной. Снова, снова, капля за каплей, они складываются в идеальный хрусталик глаза. И сквозь них настоящее преломляется — запятнанное тишиной, сквозь которую проходит. Отражает оттенки, что приходят, чтобы стать просто правдой. И в этой правде — лицо, наполовину твоё, наполовину ничьё, — смотрит в ответ. Оно пытается найти пустоту, что могла бы восполнить нехватку. Но у пустоты нет формы — лишь отголоски, ряженные в ответы. Из прошлого, что живёт за стенами и бьётся с чудовищами. Одни носят твой голос, другие — твой страх, — ни один не произносит вслух твоё настоящее имя. Где-то лишь шум, а здесь внутри — ничего, и ветер только что сдул ещё одно облако.

Люстэрка даруе тое, чаго не даруе памяць. Яно як старая сетка, што злавіла забытыя думкі. Вісіць на гарышчы розуму, усё яшчэ сочачыся цішынёй. Зноў і зноў, кропля за кропляй, яны складаюцца ў ідэальны крышталік вока. І праз іх цяперашняе заломваецца — заплямленае цішынёй, праз якую праходзіць. Адлюстроўвае адценні, што прыходзяць, каб стаць проста праўдай. І ў гэтай праўдзе — твар, напалову твой, напалову нічый, — глядзіць у адказ. Ён спрабуе знайсці пустэчу, што магла б запоўніць нястачу. Але пустэча не мае формы — толькі водгулле, апранутае ў адказы. З мінулага, што жыве за сценамі і змагаецца з пачварамі. Адны носяць твой голас, іншыя — твой страх, — ніводны не вымаўляе ўслых тваё сапраўднае імя. Дзесьці толькі шум, а тут унутры — нічога, і вецер толькі што здзьмуў яшчэ адну хмару.

Lustro wybacza to, czego nie wybacza pamięć. Jest jak stara sieć, co złapała zapomniane myśli. Wisi na strychu umysłu, wciąż ociekając ciszą. Znowu, znowu, kropla po kropli, układają się w doskonałą soczewkę oka. I przez nie teraźniejszość się zagina — poplamiona ciszą, przez którą przechodzi. Odbija odcienie, które przychodzą, by stać się po prostu prawdą. I w tej prawdzie — twarz, w połowie twoja, w połowie niczyja — patrzy z powrotem. Próbuje znaleźć pustkę, która mogłaby wypełnić brak. Lecz pustka nie ma kształtu — tylko echa przebrane za odpowiedzi. Z przeszłości, która żyje za ścianami i walczy z potworami. Jedne noszą twój głos, inne twój strach — żadne nie wypowiada na głos twojego prawdziwego imienia. Gdzieś tylko hałas, a tu w środku nic — i wiatr właśnie zdmuchnął kolejną chmurę.